Les jours passent sans qu'ils me remarquent. Mais à quoi bon ? « Mes possessions » (Michaux) sont des falaises sans vent. Des fleurs bleues devraient pousser dans les crevasses. L'abeille pourrait y butiner. Ce serait plus que suffisant. Mes richesses sont : la fenêtre, le vent, le couteau. Et pourtant : il manque quelque chose d'infime. Un sourire, un cri, un inconnu ?

Comme je l'ai dit : une infime quantité, propagée au moins à la vitesse du son, manque à l'appel. — Herrfurth, dans une note datée du 13 février 1957